Меня осенило, я понял почему нам с тобой так сложно.
Только откуда это "мы", с чего я взял, что оно вообще существует. Невероятно, я все время говорю и думаю о "нас", хотя к этому нет никаких внешних причин.
Верно вот так: я понял, почему мне так сложно с тобой.
Потому что любое твое письмо, любой разговор я воспринимаю как потенциально последний.
Ты можешь исчезнуть в любую минуту. Вот только что говорила мне нежности, а в следующий момент времени - тебя больше нет и ты никогда не позвонишь, не напишешь, не приедешь вдруг right out of the blue.
Это ощущение подчеркнутой, утрированной конечности всего заставляет меня реагировать.
Кто-нибудь другой попробуй мне не напиши письмо, предположим, в ответ. Да я это замечу через неделю. Это в лучшем случае, могу через месяц внимание обратить. Могу вобще не.
Или звонок от кого-то. Нет звонка - и нет звонка, не важно. У людей, у всех людей, могут быть свои дела, обстоятельства жизни, желание или нежелание общаться. И это четко принимается во внимание. Все имеют право позвонить когда им надо. И я имею то же неотъемлемое право. И беспокойства это вызвать не может. Нормальный, естественный ход вещей.
А с тобой не так. Как будто ты существуешь только для меня. Как будто ты есть только в моем сознании. Тоже мне бабочка и китайский мудрец. И если ты не звонишь, я тебя не вижу и не слышу, и не читаю, значит тебя нет, исчезла, пропала.
Мучение.