Публикация

Предыстория.
Текст попал ко мне через третьи-четвертые руки в студенческие времена, по-моему как образец студенческого творчества. Подписано было так: П. Коршиков. Не знаю, настоящее ли это имя, и чем занимается этот неведомый П сейчас. В поиске Гугля такая комбинация обнаружилась, конечно, несколько раз, но ничто не наводит на мысль о том, что упомянутый П как-то продолжает литературные экзерсисы. Так что, спросить разрешения на публикацию не у кого. Но по крайней мере я сделал все возможное, чтоб снять с себя подозрения в плагиате.
Итак, текст:
НЕНАВИСТЬ
24 часа. 24 часа, как вы познакомились. 24 часа, как ты впервые увидел ее. 24 часа, как ты вдохнул в себя ее аромат. Аромат женщины. Запах женщины. Тонкий аромат ее духов. Запах, перемешавшийся с запахом ее тела. С запахом ее волос. Он следует всегда за тобой. Неотступно. Ты запомнишь этот запах на всю жизнь. Ты помнишь женщин по запаху.
Глаза. Глаза, смотрящие на тебя. Эти пронзительные глаза, неотрывно глядящие на тебя. Какая в них глубина. Ты смотришь в них и видишь себя. Это зеркало. Твое собственное отражение. Это твое отражение.
И вот ты на распутье. Твой выбор – между свободой и клеткой для птицы. Ты не отвечаешь на 100 процентов за свой выбор. Тебя к нему подталкивают.
Это может быть твой лучший друг. Это может быть просто твой знакомый или сослуживец. Это может быть даже фильм. Но тебя подтолкнут.
И ты примешь решение. Оно будет неправильным. Оно будет неправильным в любом случае. Если откажешься от любви – ты будешь винить себя всю оставшуюся жизнь. Ты поймешь, что не дал себе шанса. Ты не дашь себе шанса и счастливо избежать этого омута. Ты будешь неправ в любом случае. Но ты начинаешь восхождение по кругам ада.
Круг первый. На нем ты медленно, но неотвратимо погружаешься в пучину. Трупные черви любви уже отложили в тебе свои яйца. Скоро в них появятся личинки. Но ты еще этого не чувствуешь. У тебя появляются крылья. Ты паришь на них. Ты вынашиваешь в себе яд любви. Ты дистиллируешь его. Ни один яд в мире не может быть сильнее этого яда. Ни один яд не убил столько людей. Столько надежд и мечтаний. Столько душ и умов. Это совершенный яд. Ни одно вскрытие не покажет ничего.
Это не крылья любви. Это твои лопатки. Они слишком сильно стали торчать. Ты просто исхудал. Ты ссутулился. Твои крылья – это кости любви. Это твои кости. Начинается второй круг.
Все было так хорошо. Все было так чудно и легко. Она так добра и отзывчива. Она так проста и мила. Хотя она и не в твоем вкусе. Зато какие у нее ноги. Зато какие у нее губы. Океан чувств. Марианская впадина души. И ты утонул.
Ты забыл свою любовь. Единственную и неповторимую. Ту, ради которой ты жил и творил. Ту, которую ты никогда не мог предать. Ты уже предал ее.
Восхождение продолжается. Это третий круг.
Сравнение движет тобой. Ты невольно сравниваешь и пытаешься избавиться от этого. И снова сравниваешь, и снова гонишь свои мысли прочь. Ты пытаешься сбежать сам от себя. Ты боишься посмотреть правде в глаза. Это твое спасение. Это инстинкт самосохранения. Примитивный инстинкт размножения. Ты ничем не лучше гусеницы или червяка. И этот инстинкт спасает тебя. Новая самка поможет залечить старые раны. Новое лечит старое. Рано или поздно.
Четвертый круг вошел в тебя. Он вошел в тебя как нож в масло. Как зерно всходит растением на благодатной почве. Как солнце в безоблачное летнее утро. Ты воспарил опять. Ты вновь почувствовал забытый вкус любви. И ты уже не боишься так больно упасть. Работает только спинной мозг. В этой гонке хороши любые средства.
Но ты не знаешь, как начать. Ты уже боишься отказа. Ты боишься, что не переживешь отказ. Ты уже боишься всего. Тебе страшно узнать новый вкус. Ты еще не вдохнул новый запах. Тебе страшно. Разочарование пугает тебя. Но ты хочешь.
И ты начинаешь игру. Она тоже играет с тобой. И ты не знаешь, как выиграть. В любой момент может кончиться все, едва начавшись. Это может быть только твой взгляд. Это может быть оброненное слово. Это может быть нехватка наличности. Адреналин в крови. Мозг работает с перегрузкой. Мозг работает на игру. Только на игру.
Новый круг. Очередной виток. Ты решился. Ты уже не можешь больше ждать, ты готов поставить все на кон и проиграть. Ты оттягивал это до последнего. И был жестоко неправ.
Самое простое средство - алкоголь. Ты напоил ее. И почти наверняка достиг цели. Она тоже добилась своего. Все. Игра окончена. Игра только начинается.
Ты не знаешь, что делать дальше. Ты боишься последствий. Ты не хочешь повторения этого. Ты хочешь этого снова и снова. Ты избавляешься от нее. Ты привязываешься к ней. Ты уже сравнил. Она подходит тебе. Тебя не тошнило три дня после той ночи. Тебе хочется повторения. И ты боишься просто предложить. Тебе уже понравилось. И облегчения не произошло.
И шестой круг уже начинает игру с тобой. Ты задумываешься о будущем. Ты снова веришь, что жизнь наконец-то повернулась к тебе лицом. Тебе кажется, что началась светлая полоса. Но не случилось ничего. Ты был всего лишь инструментом удовлетворения. Ты был всего лишь минутным порывом. Ты был лишь досадной ошибкой. Ты был лишь ошибкой из многих. И ты можешь встать в этот ряд. А можешь и нет. Но ты никогда не можешь угадать исход. Ты готов последовать Фаусту. Твоя душа уже не нужна тебе. Ты часть процесса. Результат не зависит от тебя.
Ты пытаешься развить успех. И натыкаешься на сплошную стену. Она слишком много видела таких. Она еще слишком мало видела. Ей нужно еще сравнить. Ей всегда будет слишком мало опыта. Опыта никогда не бывает слишком много.
Предпоследний круг замкнул тебя. Он замкнул тебя на ней. Ты построил план до конца своих дней. Ты точно знаешь, как вы будете жить. Ты точно знаешь, сколько у вас будет детей. Ты идиот.
В эту игру ты играешь не один. Она еще ничего не решила. Ей это не нужно. Излишние мысли добавляют морщин. Ей достаточно текущих забот. Ей не нужно так далеко загадывать. Ты всего лишь случай. Даже если и удачный, но только случай. Ты просто слишком поверил книгам.
Последний круг. Все пути пройдены. Это твой Эверест. Твой очередной полюс. Полюсов больше, чем два, в этом мире. Последний трамвай закрыл перед тобою двери. В глухой стене нет выхода. Но ты животное. Животные рефлексы не дают тебе покончить с собой. Но как ты хочешь этого.
Кажется так просто сделать это. И облегчение сразу должно наступить. Твоя истерзанная душа просится из твоего неловкого тела. Твоему мозгу тесно в границах своей коробки. Но что-то останавливает тебя. И ты ищешь выход.
Алкоголь лишь бередит старые раны. Работа – это наркотик не навсегда. Но вот ты натыкаешься на способ. Ты открыл свой собственный способ убить любовь. Ты нашел этот спасительный эликсир. Ненависть. Это вечный рецепт. Ненависть спасет тебя. Ты взращиваешь в себе, ты культивируешь это спасительное чувство. Помнишь, какие у нее волосатые руки? Это не пушок, как ты думал раньше. Это мех. Это шерсть. А как она курит? А как она обманывала тебя? Прозрение посетило тебя.
Спасительное чувство замещает твой идиотский порыв. Каким же он был идиотским! Как ты глуп. Ненависть взрывает круги ада. Ненависть – вот спасение жизни. Это оболочка, спасающая нас для себя. Это броня жизни. Твой спасительный панцирь. Ненависть дает тебе возможность жить.
Теперь у тебя есть шанс. Ненависть станет твоим верным другом. Твоей отдушиной. И ненависть станет твоим лекарством в жизни. Ненависть даст тебе шанс полюбить опять. И опять ненавидеть. Ненависть – это все.

Не знаю, зачем я это выкладываю, может быть это не пустое графоманство, а чей-то крик души, может быть основано на реальных событиях. С другой стороны, раз уж он раздался когда-то, может же он отразиться эхом от стен?
Интересно тут вот что. Сколько лет было человеку, который это писал, и сколько все-таки в этой истории женщин.